Diarios de Guerra

Cinco de agosto marca el calendario
Madrid se viste de dolor en una noche negra.
Las lágrimas convierten la lluvia en sangre en la cárcel de las Ventas.
La tortura, la espiral represiva, actos de venganza que espesan aún más la noche madrileña. En camiones desvencijados, vacías de alpargatas, preparadas para la cruel matanza.
En la tapia del cementerio, agujeros incrustados recuerdan el sonido de los balazos de los fusileros.
Trece, esta vez fueron trece, el pecado, la libertad, su delito, su libertad.
Formadas quedan al lado de la fosa que las guarda hoy, los asesinos preparan la vergonzante venganza de Casado.
Pero no conseguirán que su aroma se olvide porque aún hoy sus pétalos revolotean cada cinco de agosto por la Almudena, cada vez más frescos, cada vez más vivas, las trece rosas.

Suspiros Egoistas

Sí, tú eres la princesa que me hace pensar, sentir, soñar, la culpable de mis madrugadas y más de un despertar mojado, no se por qué. A veces siento que a ciegas te escapas y yo voy detrás, persiguiendo una sombra.

Esos ojitos brillantes que dejan entrar, pasito a pasito mis besos para que luego, llenando de lágrimas los versos que quedan sin secar en el tintero de tu voz, dejen salir los tequieros y abrazos que nunca te di.

Ser dueña del tarro de miel que endulza mi vida, de noche y de día, ser los versos que dicta el corazón, ser la nota discordante de mi canción, eso creía que tú querías,  pero me di cuenta que tu amor era de otro, que no entraba en tu estrofa. Diáfano queda el abrigo de mis abrazos, pero no dudes que siempre soñaré con tus besos. Cada madrugada.

El Fin de las Hadas

A través del cristal de una copa de licor dorado me alío con mis miedos, cierro los ojos, los abro, miro a un lado, miro al otro y veo allí apalancada y vacía mi cajita mental, la de las noches en vela. A su lado un tintero reseco por el tiempo que hace que no habla, deseoso de  emplumarse y vestirse otra vez de gala, de volver a destripar absurdos poemas, de volar por las autopistas de un pergamino amarillento. Suspiro y chasco la lengua, enciendo otro cigarrillo y vuelvo a equilibrar mis manos con un poquito más de ron. Echo la cabeza atrás y empiezo a imaginar, pero nada, no tengo nada, me siguen temblando las manos cada vez que sujeto la pluma y no consigo garabatear ni mi nombre, ¿Cuál es mi nombre? La llegada del olvido, el fin de las hadas. Las únicas dos neuronas que me quedan llevan tiempo regañadas y ni se miran cuando cruzan el umbral de mi locura. Vuelvo a mirar esa cajita, donde guardaba todos mis recuerdos, guardaba, porque  la vuelvo a ver vacía, destrozada por el tiempo perdido entre los nubarrones de la inconsciencia, acostumbrado al fracaso, situado sobre los límites de su amarga sonrisa. Pienso que me he convertido en la pieza de su más absoluta degradación. La luna me abandona para dejar paso al mismo sol de siempre, al mismo día de siempre. Mis ojos cansados delatan el denostado paso del tiempo y vuelvo a escanciar el líquido elemento por mi vaso empañado una y otra vez, esperando que los recuerdos bajen del infierno hasta donde me encuentro yo. Hasta que salga un nuevo sol, diferente al anterior.

La Magia

Se de un lugar,
Donde los niños salen a jugar,
Se les permite volar…
…con su imaginación....


Donde todavía existe la magia
Que vive y crece en su interior.
Donde no existe el miedo al olvido.

La magia que dibuja el viento con las nubes,
Que juega al pilla-pilla con luna y con el sol.
Las estrellas…la magia.

…Ese lugar…
Al que un día fuimos tú y yo.
Sin saber, sin intención.
Y nos marcó.

Aún recuerdo su olor,
A espuma y a sal.
A flores de azahar
También su dulzor,
A ron, miel y limón.
¡Ay, la magia!
¡Dónde encontrar el pasaje!
Que nos lleve otra vez y
Poder caminar por sus calles.

Y que nos vuelva a tragar
Como a dos peces las olas de mar,
Que nos engulla...
La magia

Y que nos deje volar
Y soñar que somos niños
Unos días más.

Porque por una vez
Allí en ese lugar
Sí que sentimos la magia.

Esa magia que embelesa
Al encontrar en nuestros corazones
Un destello, una luz, una estrella fugaz..

La magia

Punzadas

Volvería a descubrir en tu sonrisa la mirada de la luna llena, la calma chicha de un calor que me ciega, que me nubla las mañanas de un solsticio pasajero, que no me termina de emocionar. Que me plagia la torcida sonrisa de las mañanas, escatima regaderas de abrazos perdonados, desaliña tiritones, plañe de nostalgias el futuro incierto. Estruendos que no cesan, en angustia, doloridos corazones que buscan en el sinsentido del dulzor de tu sonrisa, una punzada que no llega...aunque en calma pasajera, la guadaña atesora, lo que otros olvidan....