El Fin de las Hadas

A través del cristal de una copa de licor dorado me alío con mis miedos, cierro los ojos, los abro, miro a un lado, miro al otro y veo allí apalancada y vacía mi cajita mental, la de las noches en vela. A su lado un tintero reseco por el tiempo que hace que no habla, deseoso de  emplumarse y vestirse otra vez de gala, de volver a destripar absurdos poemas, de volar por las autopistas de un pergamino amarillento. Suspiro y chasco la lengua, enciendo otro cigarrillo y vuelvo a equilibrar mis manos con un poquito más de ron. Echo la cabeza atrás y empiezo a imaginar, pero nada, no tengo nada, me siguen temblando las manos cada vez que sujeto la pluma y no consigo garabatear ni mi nombre, ¿Cuál es mi nombre? La llegada del olvido, el fin de las hadas. Las únicas dos neuronas que me quedan llevan tiempo regañadas y ni se miran cuando cruzan el umbral de mi locura. Vuelvo a mirar esa cajita, donde guardaba todos mis recuerdos, guardaba, porque  la vuelvo a ver vacía, destrozada por el tiempo perdido entre los nubarrones de la inconsciencia, acostumbrado al fracaso, situado sobre los límites de su amarga sonrisa. Pienso que me he convertido en la pieza de su más absoluta degradación. La luna me abandona para dejar paso al mismo sol de siempre, al mismo día de siempre. Mis ojos cansados delatan el denostado paso del tiempo y vuelvo a escanciar el líquido elemento por mi vaso empañado una y otra vez, esperando que los recuerdos bajen del infierno hasta donde me encuentro yo. Hasta que salga un nuevo sol, diferente al anterior.