Naufragando

Un náufrago es una buena metáfora para el poeta. El hombre que apenas salva su vida asido a un madero mientras todo se hunde. La supervivencia precaria, atada a la esperanza de un incierto rescate. La insularidad rotunda que circunda los días y las noches sin cuenta. Pero sobre todo el silencio, sin más refugio que el diálogo consigo mismo, la palabra interior. Y sin embargo, también el náufrago es el único que ha alcanzado la tierra, el que se salvó. El único que pisa firme mientras todos los demás nos hemos hundido en la tormenta. El que volvió a la necesidad primigenia. El que supo mantenerse a flote sobre el agua oscura y revuelta aferrado a un noble madero: Nos toca ser náufragos.

Van A Volar Sonrisas

A orillas del sosiego, de la quietud de un tiempo calmo y lento, parado, estampado, admirando un astro anclado en la oscura lejanía de la cercana noche.
Van a volar sonrisas, tomar en tierra lágrimas, y devorar feroces las palabras de afecto enlazadas.
Cimas sobre un  mundo plano, madejas de verdades que rodando reflejan libertades.
Van a volar sonrisas en las mentes normales.

Dulce Compañía

No podemos vivir sin la memoria. Es lo que nos eleva por encima del mundo animal. Es lo que constituye la forma de nuestra alma aunque del mismo modo nos resulta tan engañosa, tan inasible, tan traicionera...que a veces nos hace sentir vulgares.
Hay veces que nos preguntamos...
¿Qué sabor tienen  los recuerdos?
¿Amargura? ¿Acidez? ¿Dulzor?
Bajo los efectos del vino nos acercamos a la niñez y dedicamos todos nuestros esfuerzos a comprender los entresijos de nuestro corazón impenetrable como un bosque de abetos y hayas y dando tumbos hasta el presente nos damos cuenta que la soledad es la única compañía que ha conseguido turbarnos irremediablemente.
¿Qué sabor tiene los recuerdos en nuestra memoria?
A cada cual, el suyo.

Viento y Marea

Nunca esperes que te olvide, ni olvides jamás que te seguiré esperando mientras queden fuerzas en mi degradado corazón.

No consigo olvidar el momento que decidimos juntos bebernos a morro el paladar del encanto. Tiernamente nos saboreamos el uno al otro por un breve espacio de tiempo, tiempo que congeló mi alma, que destrozó mi libertad. Preso de tu boca soy.

Dicen que es mejor haber amado y perdido que jamás haber sido amado, pero no se que decirte corazón de mimbre, no me han enseñado a desentrañar el dolor del corazón.

Puedo imaginarte y decir…que pienso en ti a cada hora, que me dejes que sea el dueño de tu boca de aguardiente, de tus gritos en caliente, de mi amor a bocajarro. 

Me duele la pena de tanto pensar, que ese otro no soy yo, que esa boca no irá con otra (mi) boca, ni  de la mano a pasear. Hay amargura en mi garganta, soledad de soledades, viento, marea y tempestades que no dejan conciliar mi sueño (sin ti).

Palabras

Palabras que esculpen sentimientos, que  amasan recuerdos, que plasman sueños, que  intentan convertirse en realidades, palabras  moldeadas con caricias templadas, sílabas desconcertantes a los oídos tempraneros de la (tu) madrugada.

Palabras del alma nacidas de la sinrazón, inmaculados sentimientos florales de la primavera inalterada que  hacen que mi sangre se vuelva cristal y quiebre como una copa cuando te siente tan cerca.

Esas palabras grabadas a fuego mantienen viva la esperanza de esos sueños borrachos de noches de luna llena.

 De volver a verte otra vez, de volver a encontrarte como aquella vez.  Sueños de un viajero solitario.

Tiempo de Golondrinas

No hay abrazos en los brazos de la luna, esos que ponen linde al mar bravío, los que nos despiden con las lagrimitas que ya no queremos, esas que nos esperan entre las luces de los bares.

Cuando huele al perfume de las gotas de rocío, cuando el cantar del gallo nos anuncia que la noche se acaba y esa luna de plata se esconde para dejar paso a la luminosa y verde mañana, notamos cómo la adrenalina nos surge desde lo más hondo y palpita.

Las lluvias traicioneras dejan guerras de amor en ayunas y charcos de corrientes rencorosas que obstaculizan el camino y nos  confunden con barcos a la deriva.

No habrá quien pueda con puñados de palabras y corazones en carne viva al llegar las golondrinas.

Año tras año, primavera. Siempre has sido igual.

¿Qué es la Poesía?

"Para ellos, luces de mis ojos, ojitos tristes de volcanes alegres (erupcionados constantemente).... Aranea y Hugo. Poesía Viva."

                                                                  ¿Qué es la poesía?

Me preguntas tú,

Para mí, tú y él,

Dos  versos inconexos,

Que asemejan locura.

Los dos,

Uno alborotado,

Otra sigilosa.

Mi querer, mi boom

Mis vestidos de tul.

Mi rabia in-contenida

Mi penar diario

La dulce avenida

Por donde corren los  labios

De bocas de fresa

De turbios abrazos

De ternuras frescas

De cariños armados.

                                                                 Poesía eres, poesía es

Mis dulces almas

Gemelas gotas de mi sangre

De mi, trozos de ser.

Hermanos, mis  hijos,

Semillas de vida

Que germinan al nacer,

Soles disfrazados

De luna llena al caer

La sonrisa con caricias.

¿Qué es la poesía?

Vuestros versos, que  guían

Pensamientos dulces

Que al despertar revientan

La noche de los sueños

De un padre al nacer…

…Ellos… Poesía viva.

Soledades de Ginebra

La vida se nos venía – ya lo ves- pasaba de renglón. Cada día iba y venía con mi desolación. Y si vieres el tiempo pasar como la última oportunidad de ser feliz, vulcanizarías su verdad amedrentado por la infinita marchitez de las soledades de ginebra, del perfume de tabaco de los bares de primavera,  de los sentimientos dispares, de amores imposibles, de las verdades de los mares del alterne.

No hay sitio aquí para nosotros…No, no  tenemos lugar inerte en esta tierra vulgar, por fierezas volverte (dispar)  a ver siquiera una noche más.

No hemos tenido la oportunidad de dedicarle a la vida nuestra entera soledad, de un amor imposible de luces de colores, de caricias abrigadas por la lana de tu almohada, de marchitas hojas caídas por la edad.

La vida se nos vino y nos dio el revés del sentimiento aflorado que nos da la vejez. Te perdí la pista la última vez y no sé si tú quisiste mi querer, pero seguro que mi primera vez nunca la olvidaré.