El amanecer llegó pálido, como si la ciudad aún dudara.
Tomás se sentó junto a la ventana. Observó Madrid con la atención de quien ya no espera indulgencia. La vigilancia seguía allí, dispersa, metódica. La posguerra no olvidaba.
Elena revisó mapas y rutas. Refugios posibles. Contactos que aún eran fiables. Habían sobrevivido a la guerra; ahora tenían que sobrevivirse a sí mismos.
—Hemos resistido —dijo ella—. Pero esto es otra cosa.
Tomás asintió. Sacó el papel que guardaba desde hacía años: el nombre de su padre. No como amuleto, sino como medida. La herencia no era un mandato heroico; era una línea.
—La posguerra nos observa —dijo—. Pero nosotros también aprendimos a verla. Cada silencio, cada paso, es una defensa.
Se movieron con método. Nada grandilocuente. Prepararse era su forma de dignidad. Madrid había intentado quebrarlos con ruido y con orden, con miedo y con comodidad. No lo había logrado del todo.
—No nos van a doblegar —dijo Tomás—. Ni la ciudad, ni sus hombres, ni el miedo.
Elena asintió. Por primera vez en mucho tiempo, sintieron una claridad tranquila: podían seguir sin traicionarse del todo, sabiendo que la pureza ya no era una opción, pero la integridad sí.
La posguerra seguía viva.
Madrid no los miraba bien.
Pero ellos tampoco cedían.
Y así, en la luz contenida de la mañana, se prepararon para lo que vendría: años nuevos, amenazas nuevas, una ciudad que cambiaría de piel sin cambiar de lógica.
La historia quedaba abierta.
La memoria, no.
FIN DE LA SEGUNDA PARTE
De modo que aún en las circunstancias de ese Madrid de posguerra, en el que eran vigilados, perseguidos, tiñendo todo de ese gris frío, ellos guardaban la esperanza de un futuro limpio y libre.
ResponderEliminarSe escucha campanas de iglesia y pienso.