Me Bastaría

Me bastaría con volver a tener
En el sustento de los genios la razón.
A oliscar con mi hocico de coyote
La majestuosidad de la Luna
Al volverse bandolera.
Cobijándome en las sombras.


Me bastaría con versar al aire
Palabras de profeta chabacano,
De candiles nocturnos del pasado,
Garabatear endecasílabos pendencieros
Que hierven las venas cual calor
De los abrazos y besos retorcidos.


Me bastaría con ser el tener,
No conformarme al querer
Que fuera y que luciera por fin su luz.
Llama refulgente que
Silenciosa clama
Señales escondidas en la noche.

Mas me resguardo en  la sombra
Me cobijo en su regazo,
Contándole sentimientos
A un papel arrugado.

 

Reflexiones II

Porque nadie entiende lo que yo quiero expresar  mi niña.

Me dolió alguna vez, mucho, pero ya no siento nada, ya todo está realizado.

Y me muero por contarte lo que guardo retenido en el fondo del cajón, en ese rincón preferido lejano a mi, cerquita de mi memoria.
Y vuelco sentimientos tintados en papeles retorcidos,
arrugados, escondidos, sabiéndose muertos sin haber nacido porque fruto de mis invenciones de loco trovador salen enrevesadas frases de poeta ingenuo, desembocando en nada. Unión de palabros enjutos, de soldador de versos de ciego, yesaire de sílabas olvidadas, albañil de corazones inquietos. Y escribo pensando siempre en algo inquietante, que me altera el corazón, un te quiero, un simple beso, una bomba en Siria, un refugiado pateado, un desalojo, el ultraje de mi río Tajo, una simple vida. Escribo alumbrando desdichas y fracasos, amores sinceros, sinceros tequieros, dibujo sencillos retablos, pero no quisiera escribir lastres concursales, primero porque no soy ducho en métrica, ni quiero aunque quisiera, segundo y más importante, porque me siento libre al plasmar en tinta lo que pienso al momento, sin pensar en consecuencias, sintiendo de corazón todo lo caligrafiado, letruja a letruja, asumiendo diligencias.
Sean cuales sean.
Todas significan y magnifican las tensiones en el alma.

Y después de esta retahíla, mañana te contaré lo que guardo en el cajón de los versos olvidados, si aún no muero.

Reflexiones

Y siéntate del revés cuando  te despiertes del sueño y lo veas todo desolado, cuando los que organizan las mañanas de la mansedumbre, no nos permitan ver alrededor las miradas de las personas de rostro triste.

Y sácame de la podredumbre del querer hacer que si se pueda y no se quiera.

Epicentro

Hay miradas perdidas que buscan encontrar en las palabras sumergidas de ojos remojados los designios de un poeta, que en un pasado glorioso  una saeta centró su poder inquieto en acertar a un punto mágico de la tierra. Ese centro universal y suyo. Un único punto de tantos marcados.
Justo donde se intersectan las tres conjunciones más importantes de su vida.
Tú, él y ella.

La Puta Inspiración

Apareciste y sin parar
Volviste a marchar.
No paraste a pensar
Lo que duele al encontrar,
Aquello que no interesa.
Lo que tus pestañas lloran,
Cuando el sueño agoniza.
Lo que sacude la ceniza
Y la caspa que me deja.

No comprendes el dolor
Que envuelve al poeta,
Amada envoltura
Que todo lo cura.

Dulce inspiración
¿Dónde te has metido?
De lo que una vez tuvimos
Al alcance de los sueños
Hoy me has privado.

Que me quedo el recuerdo del querer,
De lo que yo quise tener
Y no quisiste volver
A viajar por mi camino,
Abandonas el sendero
Para andar por esta luna,
Luna de despiste y duda,
Que solo sueña con tenerte.

Yo sólo sueño con soñar,
En unos folios satinados
Repletos de grafías sin sentido,
Grabadas a fuego,
A que acaricien mi desatino.

Por un minuto de tus labios.

Cruel inspiración,
Mi musa ¿Dónde estás?
Calentura que me deja,
Que me tiende en la espera,
Que me vende
Un abrazo mentiroso,
Un cariño pasajero,
Un escrito silencioso.

Me regala sin pedirlo
Un adiós seco y cruel.
Secando mis palabras.
Vaciando mi tintero.

El olvido solo quiso viajar
Por la punta de mi pluma,
En su eterno caminar,
Al legado amarillento
De un pergamino descolorido.

De lo que quisimos contar.

No queda nada de lo que fui,
Blindando sentimientos
Con corazas repletas de versos.
Sólo sueño con tener palacios de cartón,
Con hadas a mi lado
Que desbloqueen mi roto destierro
Y amasen el futuro,
Que decadente, se encuentra mi mente.

Antes de que el cielo se rompa en pedazos.

Sombras de Duda

Te prometo que doy el paso, sin tocar el suelo.

Doy la vuelta cualquier día, para ser tu compañía...

Y llega el momento de sentir cómo y cuánto la realidad se equilibra sobre tus hombros, desgastados por el paso del tiempo, de buscar un espacio por donde escapar del momento agobiante, un punto de fuga que te haga volver a nacer, a creer en ti mismo. A conocer de ti.
De sentir cómo el mundo gira alrededor de tus pies, y notar cómo desafías las leyes de la gravedad, cómo notas su caricia, la caricia del viento en tu mejilla.
Y como si de una maldición se tratara, lo ves venir, vislumbras la sombra de quien sospecha de todo, del fantasma de la duda y lo retas, lo desafías, te atreves a reírte de él, a descojonarte de él. Y vences. Lo derrotas con coraje y ganas de ser tú.
Pero al tiempo recae la duda, percibes un momento de nostalgia y encuentras la huella de una emoción pasajera, fugaz, te das cuenta que la vida es un eterno carnaval de sensaciones encontradas y no puedes detener el tiempo. Pero tampoco te hace falta, has aprendido a vivir del lenguaje de la experiencia, y a escuchar el sonido del corazón sólo cuando valga la pena.
Sí que tienes que entender la voz del silencio, la que te indica el camino de escape sin elegir lugar alguno donde morar errante, donde sólo debas huir de ti mismo.

 

Treinta Minutos de Gloria.

Dedicado a mi ciudad, el día después de la calamidad.

Domingo 30 de Agosto de 2015 una tormenta huracanada asoló Aranjuez por espacio de media hora y derribó más de ciento cincuenta árboles bicentenarios, más los destrozos materiales históricos.

Hoy no habrá un poema sobre tu risa, sobre el brillo de tus ojos al mirar.
Ni de tu boca de fresa. Ni de tu lento caminar. 

Hoy vengo a hablarte del tiempo, de los días de mierda y cuchara..

-Ven, cuéntame, 

Lo que dicen las mañanas del después,

Lo que se perdió el querer, 

Lo que encontramos ya al nacer,

Lo que habitaba erguido, 

Con su tronco y su ramaje recorrido 

Por ardillas, hormigas y un ciempiés.

 -Los días  se nos amargan

No lo ves? No  lo crees?

Parece la santa compaña.

Caídos por doquier.

Las casas se menean,

Apuntalan vendavales

Se resguardan del camino

Para caminar.

Afuera, podredumbre se divaga

En la cuna del tornado.

Tumbados, mas no por descansar.

No cimbreaban las espadañas, no.

Fueron más viejos que el lugar donde moraban pero bailaron a su son.

Son del viento,

Viento, que se puso en movimiento.

Y cayeron estandartes,

Cada cual con su historia

Cada uno con su voz.

Y bailan, retorcidos por el dolor,

Bicentenarios...

Se truncan sus vidas, 

Se acaban sus historias.

La tormenta les apagó
Con sus míseros

Treinta minutos de gloria.